Читать книгу Одиночества круг - Сергей Королев - Страница 6

И снова – осень. Теперь уж в январе.

Ни снега, ни травы, ни солнца, ни мороза.

Сплошная осень – круглый год. И нет

других теперь сезонов. Снова я на прозу

сбиваюсь, путаясь в сырых словах,

как в рваных рукавах смирительной рубахи.

Смешалось все, как в чьих-то пьяных снах.

И голова моя лежит на мокрой плахе:

видать, пришел и мой черед,

а чья-то кровь вокруг еще дымится…

И, как всегда, безмолвствует народ,

вниз опустив хмельные полулица

да полумаски… Это ведь игра,

финал классического действа.

И жизнь опять – на кончике пера

иль – в кадре фильма, что когда-то в детстве

смотрел, сжимая кулаки,

и растирал от счастья слезы,

когда летела вдоль реки

«за наших мстить» – алее розы —

бесстрашной конницы лавина…

Но все ушло. Все – вполовину

вдруг сократилось и смешалось вдруг.

Замкнулся на мишени круг.

Ни солнца, ни тебе мороза,

ни журавля, ни чертовой синицы…

Крещенье. Ноль по Цельсию.

И мне опять не спится.