Читать книгу Костровище - Сергей Кузнечихин - Страница 45

Не дождались,

А уже хороним.

Ложится медленно

Мокрый снег.

И чем-то грубым

И посторонним

Повис над лесом

Твой громкий смех.

Мы слишком долго

С тобой молчали,

А вот теперь

И слова мертвы.

И ты не думай,

Что он случаен,

Осенний снег

На огне листвы.

Беда не в том,

Что он выпал рано,

А в том, что гибнут

Под ним плоды.

Среди деревьев

Желтеют рвано

Твои

игрушечные

следы.