Читать книгу Я не поэт - Сергей Майфат - Страница 5

И снова сыпет снег пушистый за окном,

Горят огни, и люди наряжают ёлки…

А жизнь идёт…, ей праздник незнаком,

она всю в трудах, и трудится, как пчёлка.

И каждый Новый Год – всегда рубеж, что пройден был.

Несбывшихся иль сбывшихся надежд, лишь памятная дата.

Где жили…может быть…любили…может быть…

Возможно, предали кого-то и когда-то?

Уйти бы в этот снегопад, под бой часов,

И раствориться в нём, стать белой снежной вьюгой.

И умереть, и возродиться вновь, дождём…

Ведь в этом мире мы не встретили друг друга.