Читать книгу Полигранник - Сергей Москаленко - Страница 5

 * * *

Улитки снов. Их домики пусты.

Давно уже обобрана лоза…

Холодной дымкой устланы сады.

И детского задора стрекоза

Не зазвенит над утренней душой.

Ни искры неба – потускневший взгляд…

И в памяти, надвинув капюшон,

Бредет фигура по пути утрат…

Сжимая посох сморщенной рукой…

Слова – как гири. Но куда без слов? —

Вороний смерч над тусклою рекой

И низкий-низкий гул колоколов…