Читать книгу Неболочь - Сергей Пахомов - Страница 23

Что я знаю о том, что не знаю? Белый лес у дороги, молчи!

Я слова, как ключи, подбираю… Облака – не оплывок свечи.

Голубая блевотина зноя, обречённый наречием луг…

Я слова, словно ставку, удвою и построю в шеренгу, как лук

При посадке… Жужба самолёта, проблесковых глаголов огни.

Гироскопом в кабине пилота я вращаюсь быстрее, чем дни

Или ночи – мой дух орбитален, он прирос пуповиной к земле,

Он зависит от вешних проталин, от печёной картошки в золе;

Он зависит от времени века, от вихляния рыбок у дна…

К сожалению – от человека, что зияет в провале окна.