Читать книгу Известь - Сергей Пахомов - Страница 7

Смерть, как вериги на запястьях, сердцебиение копыт.

Плету с утра, печальный мастер, венок из белых маргарит

ок… Странное сословье, цветы, украсившие склон,

они вплетаются с любовью в пространство света – от окон

до леса. В пору новолунья трава особенно свежа,

едва представлю, что я умер – не ощущается душа.

Цвети травою многолетней, скрипи поклонною сосной,

поэт. Отныне только эти цветочки властны над тобой.

Сентиментален, до блевоты, плету дрожащею рукой

венок (сонетов?) … Что ты, что ты… На это есть поэт другой.

Он вечно стар, он дышит в спину – он ад придумал круговой,

он человеческой мякиной набил рот Вечности. Бог мой!

Зачем якшаюсь с ним с тех пор я – до алчной перхоти в зобу?

Так древоточец-жук упорно точит отверстия в гробу,

так роет норы крот сомненья (вулканов жерла вдоль дорог),

откуда стон недоуменья: а есть ли Бог?