Читать книгу Морок - Сергей Павлов - Страница 17

На земле валялся окурок,

Уже не дымился…

Его выбросил я.

Чайки кружили вдоль мусорок.

По ходу весь город спился,

Иначе что за херня?

Конформизм с похуизмом?

Самолюбование рабства?

Видимо, да.

Врожденное пребывание в призме,

Стабильная паства,

Плодовитые стада…

Птицы точенно кричат имена,

Как маятник с крыльями

Ритм-секция дня.

Не отзывается никто, даже я,

Как окурок, выкуренный,

Доставший до дна.

Оттолкнуться ногами от пола,

Пробить потолок головой

Пора уже что-то сделать!

Хотя бы с собой.

18.06.18