Читать книгу Девять неполных дней - Сергей Першин - Страница 2

Скала. Она на остром шпиле —

скрипачка в белом, может в черном,

как фон – луна. О ней забыли.

Над нею одинокий ворон.

Кружит, не издает ни звука,

то ли печаль, а то ли скука…

Дрожит смычок. Темно в могиле.

Тональность «Ля».

О ней забыли.

Длинный коридор с холодным, ярким светом. Квадратные лампы на потолке и множество людей в белых халатах.

– Сердце остановилось!

Режущий уши писк прибора.

– Разряд!.. Еще разряд!

– Укол адреналина.

Писк прибора, медленно затихал, оставаясь где-то внизу…

– После таких аварий не выживают…

Заиграла скрипка.

На высоком каменном утесе, на фоне полной, желто-серебряной луны, виднелась одинокая темная фигура, было сложно разглядеть, но мне казалось, что она двигалась. Мои уши улавливали еле слышный плач скрипки, я никак не мог разобрать мелодию, но как-то интуитивно, что ли, она мне нравилась. И пугала… Внезапно я осознал, что совершенно не понимаю, где нахожусь.

– Девять жизней, говоришь?

Скрипка заиграла громче, мелодия врезалась в самые глубины моего сознания. Скорее всего, именно из-за этого я и проснулся.