Читать книгу Смута. Поэма в трёх действиях - Сергей Петрович Куликов - Страница 3

Все землистого цвета лица

От кого и не воротиться

По оврагам, да по взгорьям

Чистят сабли

А мы кровью

Красной стали зимой лютой

Проливаясь на лёд, будто

Будто нет ничего выше

Этих башен…

Ну-ну, тише…

Шелестели лихие люди

Закрывали глупцы ставни

Хором, думали, не заметят

Этой ночью безглазой мимо

Пробегут

А потом сгинут