Читать книгу Поэзия близких сердец. лирика - Сергей Поваляев - Страница 14

Мой малыш

Город. Ты ещё не спишь.

Только шёпот крыш,

над краешком окна,

где высь

всех домов одна —

броском рыжей рыси.

Тишина.

Усни,

мой малыш,

моя Любовь,

мой Мир.

Сон глупыш

читает вновь

сказки Братьев Гримм.

На них,

локон твой лежит.

Всё спит.

То, для чего не нужен Бог

Мне, шёпот губ твоих доносит

мольбы молитвенной слова.

Они как будто что-то просят,

что, кроме Бога, дать нельзя.

Твою возьму тихонько руку

в свою, и нежной теплотой

всю успокою эту муку,

и подарю душе покой.

Какое счастье, что был рядом,

и что услышал шёпот тот!

И всё возможно, всё как надо —

для этого не нужен Бог!