Читать книгу Себя доверю я строке. Лирика - Сергей Поваляев - Страница 5

И позднее приходит рано.

Что – где, порой не разобрать.

Губами влажными тумана,

Всё лезет осень целовать

Тебя, по всей щеке небритой.

А вот за что – и не поймёшь.

Усталый, сгорбленный, сердитый

По мокрой улице идёшь.

Но вдруг прожилкой чуткой вздрогнет,

Твоя продрогшая щека.

И этот поцелуй напомнит,

Что жизнь чертовски хороша!