Читать книгу Дельтаплан нашей мечты. Избранная поэзия - Сергей Поваляев - Страница 14

Последний путь. Комок земли

Летит в бездушное пространство.

Ну… вот и всё. И мы пошли,

Среди глухого постоянства

Оград согбенных и крестов,

Аллеей, плачущей дождями.

И никаких не надо слов

В такой томительной печали…

И что с того, что пожил он,

И был бы грех пинать на годы.

А всё равно, а всё равно

Стоит комок, застрявший в горле…