Читать книгу Точка отсчёта. Философская лирика - Сергей Поваляев - Страница 8

Горячечный тот бред

Приносит сон мне снова:

Душа даёт обет —

Не обретаться словом,

Священным тем «прости»

За ветхие заветы,

Где нянчили любви

Наивные приветы.

А сна струится пот

По лбу и по подушке.

Душа зовёт и вот,

Как – будто я послушник,

У всех монастырей,

Напялив лик от Бога,

Прошу душу скорей —

Исповедай немного…