Читать книгу Послушный день. Букет поэзии - Сергей Поваляев - Страница 9

Сапожник, друг, мой почини башмак

Разбился он о скальную породу.

А босиком, сам знаешь, нету ходу

Без башмака родимого никак.

Сапожник вертит рвань в своих руках —

Да, братец, ты порядком износился.

Да и с починками навек уже простился —

И гвоздь тебя не возродит никак.

Башмак, мой верный друг, прости старик.

Тебя на мусор с грустью провожаю.

И новые ботинки надеваю