Читать книгу Баловень судьбы - Сергей Поздняков - Страница 40

Жил трубач на белом свете,

И он пел – лицо в поэте!

Та труба, трубила гаммы,

Получались фонограммы!

И трубу любил трубач,

А пришёл туда палач?

Всё играла гимн она,

Эта нота нам дана.

Были песни про любовь,

И с трубы стирали кровь!

Марши играла красиво труба,

И выходили они без труда.

И поэт её воспел стихами,

А она одаривала его грехами!

Тот трубач и был поэт,

По утрам встречал рассвет!