Читать книгу Стихи-с - Сергей Прохоров - Страница 12

Как я, зачем я, к чему

Посажен в эту тюрьму?

Здесь солнце есть, но света мало.

Я петь хочу, но голос глух.

И хоть в гитаре струна не устала,

Тоска в груди спирает дух.

Хочу плясать – но ноги в путах.

Их сам связал, неужто трус?

Вот сделал па, и гордый: «Ну так!»,

И снова под давленьем уз.

Как я, зачем я, к чему

Посажен в эту тюрьму?

Я выбираюсь оттуда!

Я петь хочу и пою!

Я буду петь песню свою!

Да! Я могу! Я буду!