Читать книгу Капсула. Книга стихов - Сергей Пугачёв - Страница 17

Кому-то холст, кому-то простыня,

Шершавый лён да обветшалый хлопок.

Пора покоя, падающих хлопьев

И теплых изб, где матушек стряпня.

Какой простор для выраженья чувств,

Для светлых строк на мятые страницы,

Но отчего-то сердце сторонится

Желаний этих. Ящик мыслей пуст.

Морозно. Скован воздух и прижат

К закованной земле и затуманен

Как разум мой в объятьях тесных спален,

Как тело распростёртого стрижа.

Замедлилось, увязло бытие

В тягучем сне завьюженных просторов,

В плену неторопливых разговоров,

В часах заиндевелых на стене.

Мне по душе размеренность глуши:

Когда ходьба единственное средство

Достичь коннекта с кем-то по соседству

И больше никуда уж не спешить.

Печь истопить, затеять кофе-брейк,

Глядеть в окно на брошенные избы

И проникаться тем, зачем ты избран —

Чтоб долго жить здесь, коротая век.