Читать книгу «Стихи, рождённые душой» - Сергей Редько - Страница 3

Отчего в душе поэта вьюга

И стихи не пишутся совсем?

Рифмы не желают знать друг друга,

Нарушая распрями катрен*.

Может быть всему виною осень,

Что наводит слякотью тоску?

Тучами закрыта неба просинь,

Дождь опять готовится к броску.

Депрессивна (по погоде) муза,

Вето наложив на мой порыв.

Творчество моё ей, как обуза,

Явно назревает нервный срыв.

Я противлюсь всячески безделью,

Чтоб не растерять тут навык свой.

Как всегда, ведо’м благою целью,

Значит ещё рано на покой.

Муза пусть души латает раны,

Натерпелась барышня сполна.

Коль в стихах отыщите изъяны,

В том всецело лишь моя вина.

Я, как автор, сам за всё в ответе,

Быть поэтом- выбор непростой.

Музы нет другой такой на свете,

Завершился творческий застой…

катрен*– четверостишие.