Читать книгу Ирония любви - Сергей Самсошко - Страница 4

Солнечное утро июня – прохладный ветерок, шум листвы, жужжание машин на дорогах. Я иду вдоль тротуара, мечтательно задумавшись о предстоящем свидании. Людей на улицах города не много (не то, что в будний час пик). Навстречу девушка катит коляску. Ольга – кассирша нашего театра. Вышла замуж за проходимца. Тот и прошёл мимо, чего и следовало ожидать. Мальца только жаль, без отца вырастит. Я киваю приветственно. Заглядываю в коляску: оттуда лялька смотрит, таская соску полнощёким ротиком. Помахав младенцу двумя пальцами, я продолжаю свой путь.

Дойдя до перекрёстка, поворачиваю направо, наблюдая краем глаза столпотворение на обочине дороги. Сразу же за углом виднеется дверь парикмахерской, с висящей на стекле табличкой – «открыто». Захожу внутрь. Очереди нет. Повезло. Парикмахер подметает волосы.

– Стрижёте? – как бы, спрашивая разрешения войти, говорю я.

– Проходите. Садитесь. – указывая рукой на кресло, отвечает она.

Сел, пристраивая задницу, как можно более удобнее. Меня накрывают пеньюаром, завернув мягкую салфетку на шее.

– Как будем стричь? – спрашивает парикмахер, глядя в зеркальное отражение.

– Обычная, классическая стрижка: немного убрать, подровнять сзади, по бокам… – отвечаю, описывая руками вокруг головы.

Запустив пальцы в шевелюру, она натягивает прядь, срезает кончики ножницами.

– Вы видели, какая там авария произошла, на дороге?

– Видел скопление людей, но не видел, что авария.

– Ой!… Говорят: сын нашего губернатора, возвращаясь из ночного клуба, влетел в столб… В общем, насмерть разбился…

– Правда? Прямо – таки сын? – спрашиваю я.

– Ну… откровенно говоря, лично я не знаю, как выглядит сын губернатора… но… люди говорят – он. Может, кто – то из гаишников проболтался?

– Может и такое…

Затянулась маленькая траурная пауза в диалоге.

– А если б не сын, наверное, меньше говорили бы…

– Да, знаете ли, совершенно согласна! Людей столько бьётся на дорогах – ажиотаж, когда политики замешаны… Будто это вовсе не политики, а звёзды шоу бизнеса…

Эти парикмахеры… любят поболтать… но, отказать им в этаком пристрастии… ну, никак нельзя!… будут волосы рвать…

– Был такой случай… – продолжает она. – Звонят в дверь. Открываю. Женщина, спрашивает: «Мы тут проводим социальный опрос… вы пойдёте на выборы губернатора края?» Отвечаю: «Нет. Не пойду.» Она настаивает: «Ой, может всё-таки пойдёте? а то… все говорят: не пойду… не пойду… потом, возмущаются, почему никто не проявляет активность в жизни города?» Отвечаю: «Нет. Всё – таки не пойду.» Снова спрашивает: «Вы что? – не патриот родины?»

– А при чём тут патриотизм?

– Не знаю… говорят: «по результатам соц. опроса… по результатам соц. опроса…»

– По результатам соц. опроса выяснится на какую фамилию лучше всего выработали рефлекс граждан…

– Вот – вот…

Обсудив политическую жизнь города, и, приведя волосы в порядок, я встаю с кресла; присматриваюсь в зеркало, поправляя чёлку на правый бок; благодарю парикмахера, расплатившись; выхожу на улицу.

Толпа уже расходится. На месте аварии стоят двое гаишников, заполняя какие – то бумаги.

В общем – то, мне не очень интересно, что происходит… Больше заботит свидание. Я смотрю на часы: уже десять. Думаю: до вечера ещё далеко. Решил зайти в бутик, присмотреть новую рубашку, как раз находится рядом.