Читать книгу Невеликая премудрость - Сергей Смелянский - Страница 34

Не плачь, поэт, о сбитых башмаках,

О том, что твои волосы седы.

Утешься, что нет крови на руках

И на песке останутся следы…

Пусть вовсе не пугает нищета,

Ведь жизнь так эфемерна иногда,

Тогда ты перестанешь дни считать,

А будешь, как мудрец, листать года.