Читать книгу Философия любви - Сергей Сорока - Страница 25

Я люблю метель с пургою,

бесятся когда они.

И любуюсь той игрою.

Накрывают пледом дни.

Всё становится красивым

и покрытым серебром.

Иссякают в играх силы,

снег становится добром.

Сохраняет урожаи

будущих в посевах дней.

Мы о прошлом не мечтаем,

силы бережём коней,

тройкой чтоб промчаться в строках

по пурге, бушующей в стихах

о любви, не о пороках,

с искрой нежности в очах.

Пусть нам ветер дует в лица,

наводя румяна щёк.

Тройка мчится, словно птица,

следом стелется снежок.