Читать книгу Стихи - Сергей Сорока - Страница 6

На безрыбье рак за рыбу,

безусловно, не сойдёт.

Я, наверно, сдвинул глыбу —

недалёкий идиот —

оттого хожу как гоголь,

то есть гоголем хожу.

Осень лужи льдами холит

и выходит на межу,

за которой снег с морозом,

безметельная пурга,

что сидит в душе занозой,

непонятно – на фига

нам мороз с метелью вместе,

что за испытанья вновь

ожидаем с воем-песней

про дичайшую любовь

к одиночествам подлунным

на задворках злой молвы,

где полопались вновь струны

музыкальной синевы.

И горит восход закатом

солнце катится туда,

где печаль, с какой-то стати,

разлеглась вновь у пруда.