Читать книгу Слышишь эту музыку? Стихи не на каждый день - Сергей Степанов-Прошельцев - Страница 6

ПИСЬМО ИЗ ПЯТИГОРСКА

Оглавление

Снег. Январский воздух горный,

свет луны прозрачно-бел.

Вновь Бештау пятигорбый

шапку белую надел.


Я везу тебе гостинец —

образцы тревожных снов,

одиночество гостиниц,

тусклый отсвет ночников,


серебро замерзшей рощи

и костра холодный дым…

Дирижирую порошей

и безмолвием ночным.


Пусть звучит светло, как прежде,

из продутой стужей тьмы

тихий гимн моей надежде

в исполнении зимы.


* * *

У разрушенного здания,

где крапивы урожай,

я промямлил: «До свидания»,

не сказал тогда: «Прощай!».


Паренек смазливой внешности,

я не знал, что не смогу

стать заложником у вечности,

быть всегда у ней в долгу.


* * *

Увезу тебя в лето, но это сосем не блицкриг.

Время – опытный лекарь, оно тебя вылечит вмиг.

Здесь колючие ости беды, что махрово цвела,

здесь январь расчехвостил остатки былого тепла.


Здесь коростою лепры покрыты сугробы души…

Увезу тебя в лето от лютых морозов-душил.

Здесь противно и тошно и вольная жизнь на кону.

Увезу тебя в то, что не снилось еще никому.


Я хвалиться не стану, и ты не одобришь меня:

тут звучит беспрестанно мелодия летнего дня.

Это вовсе не лишне, не сон это вовсе, а явь…

Ну, а если не слышно, в наушниках громкость прибавь.


* * *

Конечно, мы её не ждём

и пояс не затянем туже.

Когда беда приходит в дом,

то это наводненья хуже.


И что-то схватывает грудь,

радикулит какой-то шейный…

И невозможно обмануть

себя словами утешенья.


Какого же теперь рожна

опять не сплю я до рассвета?

Какая логика нужна,

чтоб сердцу объяснить всё это?


Жизнь нам даётся однажды


* * *

Шустрые ветры сдуют белую благодать…

Заново молодую дай мне тебя узнать!

Видеть сакрально-синий свет, когда в час весны

солнечной звонкой силой стебли опять полны.


Видеть, что вновь лазорев близкого неба край…

Слышишь: играет зорю юный сигнальщик май?

Стань же опять другою, морем без берегов,

мир захлестнув пургою яблоневых снегов.


* * *

Ночью всё, что растёт, прозревает в саду:

синеглазые сливы глядят в высоту,

как смуглянки-цыганки, две вишни стоят…

А ещё здесь случается яблокопад,


когда звёзды свою затевают кадриль,

и луна покидает стыдливый альков,

и теплеет, как речка, небесная стыль

от прильнувших доверчиво к ней облаков.


Люди спят. Им, наверно, совсем невдомёк,

что творится на свете. Их мир – это сны.

Он предельно безумен, предельно жесток

и не знает законов весёлой весны.


Люди спят. Им, похоже, нисколько не жаль,

что не видят они, что не знают секрет,

как глаза раскрывает прозревший миндаль,

и у них необычный лазоревый цвет.


Люди к счастью не выстроят вовсе мосты,

знать не знают они: наделяет весна

тех, кто любят, глазами святой чистоты,

и они голубые, как марево льна.


* * *

С печалью затяжною храню обрывки сна,

где я иду с княжною, что вовсе не княжна.

Тогда я был румяней, чем юный пионер.

Все было, как в романе, – там я искал пример.


Все так банально было, и повод, вроде был:

она меня любила, а я себя любил.

Ответить ей? Куда там! Какая тут нужда?

Уехала куда-то в Прибалтику княжна.

И лишь подруге Даше сказала: это – месть,

поскольку знает даже, что я не тот, кто есть…


Я был от злости черен, обидно аж до слёз.

Скучал я, как Печорин, по никому всерьёз.

Судьбой не оглоушен, никем не покорён,

я вешал всем на уши гирлянды макарон.


Но совесть укоряла, проклюнувшись опять:

искомкав одеяло, не мог я ночью спать,

рвал из подушки перья, бросая на диван,

и вспоминал свой первый, неконченый роман.


* * *

Лупит в стекла дождь, озон,

небо тучами зашито…

Ты пойми, что я – твой зонт,

твоя крыша и защита.


Нахлобучив туч башлык,

кроны сад взметнул отвесно —

в нем бурлит, как сок шашлы,

терпкий сок в стволах древесных.


И опять, беспечно-юн,

слышит этот старый город,

словно звон гитарных струн,

светлых струй веселый говор.


И пускай все дни дожди,

пусть тучнеют тучи градом,

только ты не уходи,

будь всегда со мною рядом,


чтобы, как в каком-то сне,

мы опять сплетали руки.

Чтобы думать о весне

и не думать о разлуке.

Слышишь эту музыку? Стихи не на каждый день

Подняться наверх