Читать книгу Изборник. Стихи 1968–2018 - Сергей Стратановский - Страница 31

Смерть не таинственный порог —

Она привычна как творог,

Она печется как пирог

На каждый день и час.

И по ночам, когда не спишь,

Она скребется словно мышь

И льдинкой бьется в нас.