Читать книгу Стихотворения - Сергей Васильев - Страница 64

Ты счастлив, Господь, и луной, и листвой,

И тем, что нас вырвал из тьмы.

Но вечно уродуем замысел Твой,

Слепые и дикие, мы.

Забавно, конечно, что каждая вошь

Из мрака стремится на свет.

Но если Ты спросишь ее: «Как живешь?» —

«Иово!» – услышишь в ответ.

У каждого есть бестолковый резон

Угрюмо роптать на судьбу:

Бомжа утомляет дождливый сезон,

Бомжатника – метка на лбу.

Веревке намыленной висельник рад,

Клюке из рябины – хромой.

И каждый четвертый у нас – демократ,

И праведник – каждый восьмой.

Трубач продолжает победно трубить,

А лавочник – строить арбу.

И только ослы ухитряются быть

Счастливыми даже в гробу.