Читать книгу Стихотворения - Сергей Васильев - Страница 71

Нету, Иосиф, твоих суббот,

В Божьей ладони черна вода:

Семь урожайных на кровь и пот

Лет не кончаются. Никогда,

Видно, не кончатся – не тучны

Эти колосья, а сволочны.

Ржа их не ест, не страшит кирза

Мальчиков, ползающих по горам, —

Каждый из них обвила гюрза,

Нежно покусывающая коран:

Радостно ей прокусить сапог

Каждого, в ком не Аллах, но Бог.

Карл ли у Клары украл коралл,

Шут ли царю подарил свисток,

Но никогда нас так не карал

Высокомерьем своим Восток —

Даже не скажешь, что он исторг:

То ли презренье, то ли восторг.

Се – Голиаф, что же твой Давид,

Бросив пращу и забыв дела,

Губы псалмами свои кривит,

Душу сжигая мою дотла?

И не кончаются кровь и пот —

Нету, Иосиф, твоих суббот!

Если ж и сбудется Страшный Суд,

Трупы раскормленных сих коров

Вороны разве что и внесут

В клювах под твой обгоревший кров —

Может, тогда лишь, разжав щепоть,

Выпустит имя свое Господь.