Читать книгу Жизнь, свобода, правда и сиротство. Стихи - Сергей Васильевич Кифюк - Страница 25

Уходят поэты, певцы и актеры,

Один за одним, как солдаты в бою.

И падает небо, и рушатся горы,

И холод сиротский жжет душу мою.

На выдранном поле взрастает репейник

И тянется в небо к лучам золотым.

Таланту, как псу, нацепили ошейник,

А нечисть впустили в обитель к святым.

И нет там того, кто заткнул бы им пасти

Иль вырвал из горла бездушную прыть.

Не это их доля, не той они масти,

Чтоб жить в наших душах, страдать и творить!

На старых афишах поблекли все краски,

Так хочется к ним прикоснуться слегка.

Чтоб было как прежде, немного как в сказке,

Чтоб Жизнью повеяло издалека.

Тарковский, Высоцкий, Булат Окуджава,

Папанов, Миронов, Василий Шукшин.

Сегодня их больше…, у смерти забава —

Брать лучших из лучших еще до седин.

Как хочется крикнуть в постылые души,

Как хочется сонных вельмож разбудить:

«Не надо, не стоит гнать бред в наши уши,

Мы помним о Тех, с Кем мечтали дружить».