Читать книгу Раб свободы - Сергей Васильевич Михалёв - Страница 7

Утирая пот со лба, отрываясь от сохи…

Притомились от работы в поле тощие волы.

У крестьян зипун в заплатах, да и тощи кошельки,

Всё горланят в чистом поле прилетевшие грачи.

Ой, да взнуздаю буйный ветер, да поставлю под седло.

Ой, да помчимся мы на небо, там всё видно далеко.

Перекошенные хаты забирает Мать – земля…

Гулеванят… Там в солдаты вновь уходит детвора,

Только мать молчит и крестит, слёзы моют образа.

Оскудели. Жизнь в прорехах, только мутная вода…

Иностранные словечки, да на них поставлю крест,

Где опять флэшмоб ликует, всё похерит солнца перст!

Мне бы свежий, чистый воздух, да из труб лишь вонь стоит,

Всё кругом сплошная свалка, да петель противный скрип…

Ой, да боярское болото, там весь год оно бурлит.

Надуваются лягушки и трубят во все концы…

Говорят, лицом не вышел, рожа чисто трубочист!

Люд простой там не выносит, руки просят кирпичи.

Ой, разнуздаю буйный ветер, да отправлю погулять.

Ой, застоялась животина, надобно опять пахать.

Утирая пот со лба, на чермЕт пошли плуги…

У крестьян зипун в прорехах, депутатов пиджаки…

Всё горланят на трибунах, ливеруясь от сохи,

Подыхают работяги. Жрать чё будем? Нету сил…