Читать книгу Беги - СЕРГЕЙ ВИКТОРОВИЧ КАЛМЫКОВ - Страница 27

Не мало, не много, а так, ничего,

Мы ищем не Бога – себя самого.

Мы верим в приметы, ломаем кусты —

И платим за это, сжигая из детства мосты.

Влекущие дали пугают уже,

Мы, может, упали иль на вираже

Дымятся колёса, иль это не дым –

Дорога белёса, и нам умирать молодым?

Да, нет же, конечно, обычный туман,

В котором беспечно написан роман,

Сокрыто неявное – кто бы не знал –

Банальность, что главное – это и есть наш финал.

А всё остальное, лишь так, пустяки,

Как нечто былое, глядят «старики»,

Смиренные камнем, и тускнет их свет —

В недавнем,

В недавнем!

В недавнем, … которого нет …