Читать книгу Наследие. Том четвёртый. 2019—2020 - Сергей Виноградов - Страница 96

Считает кто-то век наш аморальным

И я так думал собственным умом,

Не от того ли стал сентиментальным,

Что слишком долго я в себе самом

Скрывал от глаз твоих не только чувства,

Скрывал себя под маской простака

И часто, когда было слишком грустно,

Валял, как говорили, дурака.

Смешил других и к месту и не к месту,

И говорил о чём-то невпопад.

Мне без тебя здесь жить неинтересно,

А кто я сам? Конечно, не Сократ,

Чтоб рассуждать о значимости мира,

В котором человек – почти что Бог,

Ведь весь мой мир – это моя квартира,

Я только в ней самим собой быть мог.

Жалел одних с их жизнью непутёвой,

Других же ненавидел, как умел,

И задавал себе вопросы снова:

Так, где же лицемерия предел

И почему меня не принимаешь

И ты таким, каким я был и есть,

И почему опять не понимаешь,

Где истина в словах, а где лишь лесть?

Но всё до примитива в жизни просто —

Сентиментальность – наших душ болезнь,

Которую мы лечим на погостах,

А я хотел бы вылечиться здесь.

Сказать тебе: прости меня, поэта,

За то, что одиночество – мой дом.

Я вновь один и всё-таки при этом,

Надеюсь на любовь твою потом…