Читать книгу Листая позабытые страницы - Сергей Выскубов - Страница 17

       Стихов писать наивных уж не надо

Ясна картина, виден жизни путь

Бесповоротно, как листва из листопада

Она ушла, её уж не вернуть

Строгать пустые рифмы в междометья

Терзать души предвестьем перемен

Дарить любовь другим, она лишь муза

Предвестница событий в череде имен…

Мелькают лица, люди, мысли

А в памяти о прошлом тишина

И моря благородного изгибы

И Родина, Сибирь, страна, она…

Зачем мы были счастливы с тобою

Зачем любил, терпел, страдал, терял

Её сменили женщины другие

Но в их чертах одну её искал

Что будет, что мне уготовано…

Не верю, что кто то сможет за меня решить

Метет метель, бросая снег на лапы елей

Хочу любить, писать, и, жить…