Читать книгу Бывший Ангел - Сергей Волобуев - Страница 7

Все так запутанно и сложно…

Какая встреча, сколько лет…

Повосхищаться вами можно,

А полюбить, поверьте, нет.

Я вас любил, тому лет двадцать,

Я вам писал, я вас просил.

Теперь давайте ж целоваться,

Не тратя понапрасну сил.

Я был последним в вашей спальне,

Я изводил и плоть, и кровь.

Ведь нет истории печальней,

Чем безответная любовь.

Меня вели на казнь в исподнем —

У вас  кружилась  голова,

Я красил кровью преисподню,

А к вам стучалась вся Москва.

Вы так же молоды и свежи,

Для вас приемы там и тут,

Но любят вас, увы, все реже

И в спальни больше не зовут.

И вы, сумняшеся ничтожно,

На мне оставили свой взгляд,

И сердце екнуло тревожно,

Вернувшись в двадцать лет назад,

Когда униженно и кротко

Я уходил от вас в ночи,

Потом мусолил вашу фотку

При свете плачущей свечи.

Но я другой, душа вся в шрамах,

Меня ничем не удивишь:

По мне в Париже сохли дамы,

А здесь… Какой уж здесь Париж.

Во мне  прибежище порока,

И, с’est la vie, к чему скрывать:

Я ваши выучил уроки,

И сам могу преподавать.

Я стал разборчив и циничен:

Доступен мне любой марьяж,

И мне сугубо безразлична

Фальшивых слов слепая блажь.

А посему, извольте к делу,

А лучше сразу в будуар —

Я ваше опытное тело

Готов принять сегодня в дар.

А где? Давайте на рояле —

Ну не играть же нам на нем —

Постелем простынь синей шали

И вот так сразу и начнем.

Оставим прежние печали —

Два раза сердце не разбить..,

Забудем все – на синей шали

Мне так приятно вас любить.

Все чаще пульс, все глуше речи…

Уже качается земля…

Eh bien, c’est tout. Теперь до встречи.

Лет через двадцать. Voilа.