Читать книгу Промежуточный итог. Стихи - Сергей Востриков - Страница 2

Левый берег – лист февральской акварели.

Всё не ясно, всё размыто, всё в дыму…

Сырость линий, ни единой параллели.

Впрочем, мне-то параллели ни к чему.

С головой бросаюсь в омут смытых линий,

Проверяю разнородности на вкус —

Ах, какой же всё же терпкий этот синий,

И кислинкой голой ветки черный ус.

Город прячется. Из дымки белоснежной

Проступают очертания, как пульс.

Я сегодня снова встретился с надеждой

И себе признаться в этом не боюсь.

Пробивается сквозь белые разводы

Всё ясней, намеком пятничного сна,

Ненадежным предсказанием погоды,

В бурых пятнах вездесущая весна.

Я весне доверюсь вновь и выйду червой

За порог, за грань, на краешек земли…

И, наверное, опять не стану первым,

И в который раз останусь на мели.

На мели – не у разбитого корыта.

Всё моё при мне, да будет так.

И пусть белой пеленою даль укрыта,

Я надеюсь на удачу, как дурак.