Читать книгу Осенний натюрморт. Стихи и песни - Сергей Яременко - Страница 6

Простуженный, осенний, липкий дождь,

Стучит в окно, с мольбою о приюте,

А в комнате пустой так неуютно,

И скучен гость, которого не ждешь…

Шептала еле слышно: «Подожди!»

Унылая, промозглая погода,

Что принесла в такое время года,

Мираж любви от дряблой ворожбы.

Может быть останешься,

Знаю, что впустить нельзя,

Стану лучшим другом я…

Моет быть побудешь,

хоть чуть-чуть…

А осень проиграла спор зиме,

Все слезы, растранжирив на снежинки,

Алмазные, безвременные льдинки

И ни чего, не попросив взамен…

Безжалостно стрелою на снегу,

Пронзила нарисованное сердце,

Как ни старалась, не могла согреться,

В плену чужих, окоченевших губ…

Простуженный, осенний, липкий дождь,

Стучит в окно с мольбою о приюте

И все равно ему, что неуютно,

И наплевать, что ты его не ждешь…