Читать книгу Отзвук летней непогоды - Сергей Юрьевич Миронов - Страница 23

Пред образом твоим,

Пред масляным распятьем,

Стою, судьбой творим,

Стою один опять я.

Стою, читая стих,

Усыпан цветом вишни.

Хоть ветер праздный стих,

Меня почти не слышно.

Меня тут вовсе нет.

Я – пыль на поле битвы,

Истерзанный куплет

Возвышенной молитвы.

Стою, прильнув челом,

К намоленной иконе,

И тот, кто под стеклом,

Ни слова не проронит.

Но смоляной слезой,

В ночи мироточащей,

Он успокоит взор

Мой поздний и скорбящий.

Скажу вновь взаперти

Не «Харе» и не «Кришна»,

А «Отче наш, прости»