Читать книгу По холмам моей памяти - Сергей Зубарев - Страница 70

А он любил, от страсти погибая,

Он ей дышал и плакал от тоски,

И её имя языком перебирая,

Хватался он руками за виски.

Он без неё не знал весны и лета,

В нём умер гений, воля умерла,

Он всё б отдал за тень её портрета,

Он всё твердил: «Я птица без крыла».

Он рыцарь на коне печали,

Себя он в дар мечтал преподнести,

А его мысли тут же искажали,

Пытаясь его в чувства привести.

И вот, когда она ему сказала,

Что вместе не связать семейных уз,

Она тогда совсем ещё не знала,

Что он талант, любитель тонких муз.

И каждый день, в себя роняя слёзы,

Он начертил рукою нотный стан,

И из души полились его грёзы,

И понял он: любовь сплошной обман.

И до утра звучало пианино,

Казалось, кто-то сердце разрывал,

А в голове печали паутину

Он музыкой и песней обрывал.

И через год в большом Кремлёвском зале,

Звучала его музыка, и ты

Для гения, апостола печали,

Несла на сцену белые цветы.