Читать книгу Записки старого Talk-a. 5 историй из летописи чёрного рыцаря - Shamilpan - Страница 3

Влажная ночь. Непродыхаемая, как объятия ремня душителя. В овраге, рядом с тихим ручьем, догорал небольшой костер. Грея руки, смотрел в темноту Ловец душ. Ему стукнула почти сотня лет, но дело своё он знал и мог дать фору многим молодым воинам. Для срока жизни человека он был стар, но для мага век – это не тот возраст, когда уходят на покой. А он стал довольно неплохим магом. С багажом опыта воина и стрелка, поднявшегося с самого низа иерархии Ордена, уже умея драться как заправский берсеркер, он ушел в своё время отшельником в Орлиные скалы. Вернулся другим, уже тем, кем его знают сейчас – магом и Ловцом душ. Предчувствие сказало ему – он скоро будет не один. Путник шёл. И легкого ветерка не было, чтобы смахнуть пепел с его волос. Потрескивая, небольшие огоньки поднимали язычки от раскаленных углей. Изредка жар взлетал вверх маленьким взрывом, и поднятые искры освещали ближние кусты алым светом.

Две тени, два неясных силуэта, подошли к костру, пыльные, усталые, но… что-то было в них, странное чувство неоднозначности. Высокий парень, в легких доспехах, повидавших праматерь Ловца, под ними диким комком при ходьбе перекатывались валики сухих мышц. Заплечный ремень с кинжалом на боку и полупустой рюкзак из вытершейся кожи. Рядом стоял, ощерясь, тощий зверь. Шерсть на боках клоками, ребра видны, постоянно двигаются в такт дыханию. В ночных сумерках он казался то ли большим костлявым хомяком, то ли очень мелким уродливым медведем. Морда скалилась и смотрела на Ловца оценивающе. В блеске впалых глаз, в глубине зрачков угли костра менялись друг с другом отблесками.