Читать книгу Дорогие мои старики - Симон Осиашвили - Страница 11

Как голова, увенчанная терном,

костела профиль в небе равнодушном —

так одинок, так судорожно вздернут…

Вороны, раздирая воздух душный,

над готикой вечернею повисли,

пейзаж окрестный безнадежно беден —

и кажутся кощунственными мысли,

что не равна гармония победе.

Великолепье канувшего века,

готического храма взрыв могучий,

пересеченье воздуха и света —

но по спине озноб ползет колючий…

Зачем взорвалось готикой строенье,

когда здесь человек так мал и жалок?

Не для того ли, чтоб в оцепененье

душа не воспаряла, а дрожала.

Печален век, когда души недужный

удел – не воспарять, а покоряться.

И воронье над готикою кружит —

над жаждой гибельной с Всевышним

                                             поравняться…

Но даже превратясь в сплошную рану,

душа не примиряется с разрухой —

она не Бога ищет в Божьем храме,

а профиль в небе – как величье духа.