Читать книгу Дорогие мои старики - Симон Осиашвили - Страница 36

Как день ноябрьский постарел…

Слезится неба мутный глаз,

и лист, как волос, поредел,

и будто бы в последний час

без птиц и листьев, опустев,

трясутся руки у дерев.