Читать книгу Дневник-мозаика - Смол. Ден - Страница 8

«…Тебе ли не знать о замирающем сердце, когда видишь наваливающиеся облака. Прошло два года с тех пор как я рассказал о встрече с тобой… Что изменилось? Ничего…

Все те же бойня и пожарища… Но самое главное – это облака… Небо, которым необходимо дышать, стало оружием.

Свою детскую мечту мы превратили в мощное оружие. Я говорю «мы», потому что я тоже взлетаю по тревоге, также как и мои друзья веду бои… за воздух. Значит и я превращаю нежную мечту в боль и кровь.

Не могу объяснить – зачем я это делаю, наверное, просто привык… Привык подчиняться безумным приказам. Привык к потере друзей.

Действительно – взрослые странные люди: они убивают друг друга, забывая, по утрам приводить свою планету в порядок.

Раньше мне нравился восход.

Сейчас с нетерпением жду заката: ночью практически нет вылетов. То, что здесь именуют «смертью» меня не пугает. Ведь ты знаешь что, значит, быть ужаленным змеей…

Туман рассеивается – скоро вылет.

Знаешь у меня такое желание взлететь здесь, а посадить свою машину где-нибудь недалеко от тебя – твоя планета слишком мала для самой маленькой моей машины.

Смешно, правда? Я летаю на такой большой птице, которая больше целой планеты.

Хотя теперь эта птица стала для меня моей планетой.

Надеюсь, барашек не причинил вреда розе – совсем забыл отдать намордник для него.

Извини, вынужден лететь – тревога…

До скорой встречи мой маленький друг, мой Маленький принц…»

Из этого вылета Антуан Де Сент Экзюпери не вернулся.