Читать книгу Обожжённые пеплом - Софья Дмитриевна Сорокина - Страница 5

От хорошей жизни не пишут стихи…

Не лелеют страницы

рассохшихся судеб.

Не идут на войну,

но приходят с войны. И никто их не помнит,

А впрочем… не нужно.

От хорошей жизни не пишут стихи…

Рюмка водки, табак. И с надрывом гитара.

И такой одинокий, замученный взгляд,

проникающий в недра небесного сада..

От хорошей жизни не пишут стихи…

Но в сердца пулеметы прямою наводкой.

От хорошей жизни не пишут стихи,

выпускают из клетки их в небо высоко.

От хорошей жизни не пишут стихи…

Это рупор эмоций, о помощи мольбы.

Это крик отзвучавшей, далекой беды,

сквозь года разрывающей вечность на полосы.

От хорошей жизни не пишут стихи…

Все поэты надломлены жизнью, эпохой…

И все также пишут, пишут стихи,

И сжигают их в пламени стопка за стопкой.