Читать книгу Ангелы – это мы - Софья Терехова - Страница 5

Прах опавшей осенней листвы

Похоронен в забвении белом,

Тлен истоптанной летом травы

Снега мокрого вытравлен мелом.

И напрасно с клокочущей злостью

Рыжий пес роет яму под кленом —

Не вернуть ему съеденной кости,

Лето вновь не раскрасить зеленым.