Читать книгу Стихи - Софья Яковлева - Страница 6

Ожидание

Ожидания

Выжженная земля.

Сухим глотком

Горло отметит новый

Отрезок времени.

Тополя

Вонзились в небо,

И слишком похож на сверла

Их плоский ряд.

А мозг отмечает:

Стали

Ложиться тени на вещи,

На всё подряд,

И даже на небо.

И облака – из стали.

Экраны заполнены

Танцем взбесившихся волн,

Когда их,

Сдавленных,

Вдруг отпускают. К воле

Стремится сила

Сбывшаяся, и вот —

Полоски, пятна,

И старая плёнка, что ли —

Полоски, проблески…

Мир пропадал вверх дном

И тёк,

Расплавившись,

В медленной вспышке света.

На фотографии

Замерший перед броском

Мир – только слышимость,

Музыка без сюжета,

Он весь из связок,

Весь из волокон. В нём

Нет ничего.

Только пить.

Только выжжен воздух

Ожидания

Лопнувшим узелком

В натяжении нитей.

Ослаблены связки. Поздно:

Мир напрягался

И снова собрался в ком,

Весь переплавлен

И снова наполнен. Поздно, —

Как устоять

Перед новым его броском.

Песня возчика

Скорее спать,

Чем что-нибудь другое.

Из колыбельных

Соткан круг земли. —

Так вижу я.

Согласные со мною,

В туманном море

Дремлют корабли,

И с песней вод

Почти что колыбельной

Несёт река,

Не ведая огней,

Во тьму долин

Свой сонный яд смертельный

И травы гнёт

Мелодией своей.

Так засыпают все

В пределах мира —

Ум каждого

Приемлет пустоту.

В нагретый воздух

Каплями эфира

Влит яд реки,

Прозрачный на свету.

Я вечно здесь.

Я тот, кто ожидает.

И каждого,

Кто спустится, везу,

А он сидит

И молча наблюдает,

Как льётся ртуть

Под волнами внизу.

Но что же ты

Так страшно смотришь в воду,

Покорно пьёшь

Снотворное вино,

Что превращает

В горную породу

Твои глаза,

Закрытые давно.

А мне не мил

Ни песен колыбельных

Пустой мотив,

Ни наговор воды,

Я был бы рад,

Когда б людей отдельных

Из смерти шаг

Прервал мои труды

Надолго,

Иль ненадолго… А впрочем,

Какое дело возчику. Я сам

Подчас дремлю

На вёслах вполуночи,

Пока мой Stix

Струится по холмам.

Письмо с дороги

Лист неосенний,

Но сорван ветром

И брошен в воздух.

Потом такие

Текут завесой,

Но это – после.

Порыв короткий,

А лист кружился

И кувыркался,

И в пальцах-лодке

Он опустился

И задержался.

Потом с ладонью

Его качнуло

В едином слоге

И сдуло ветром.

А это было

Письмо с дороги.

Уже не глядя,

Но всё держу

Пустоту в ладони.

Смотрю на небо

Сквозь золотую

Прореху в кроне.

И в то же время,

Забыв пространство,

А с ним – аллею,

Тот неосенний

Держу в ладонях,

Читать не смею.

2000