Читать книгу Я не немая, я говорю - Соня Шаталова - Страница 5

Мне нравятся ночь и день.

Мне нравится их непохожесть.

Их шитость тоже нравится мне,

Шитость звёздами и Солнца лучами.

Мне нравятся их чудеса и тайны.

И шитость великой Книги событий,

Книги, которую пишет Бог о мире.

Лошади, тёплые лошади,

Теплом живым растопите мой страх!

Лошади, быстрые лошади,

Галопом мой страх разнесите в ветрах!

И все проблемы не так уже важны,

Когда я гляжу с лошадиной спины.

Ты и я, мы вместе можем

Сделать много разных добрых дел.

Можем так сшивать событья,

Что шитьё такое победит всё зло.

Надо только мочь мириться

с собственной душой,

И тогда мириться с миром Божьим

будет нам легко.

Мы с тобою – Сила Мира,

И мы можем жить в любви.

Ты объясни мне, мама,

Зачем риза Солнца красна?

Поэты цветы рисуют словами.

Солнце и воздух, мир и роса,

Обида и боль, и радость, и грусть —

Всё можно выразить словом.

Но что краски слову даёт?

Что его кровь заполняет?

Может быть, Солнце?

Ведь Бог же недаром в сердцах у поэтов

Кусочки Солнца зажёг!

Рябина должна быть красной.

Если она зелёная,

Я с тревогой жду осени.

Мне ты сказала в тишине:

«Ты мой любимый заяц» —

И мир заполнился песней.

Берёзовое поленце когда-то было берёзкой.

Она росла на пригорке,

Дружила с ветром и дождиком,

Полоскала зелёные волосы

В солнечных жарких лучах…

А теперь это просто поленце.

Во снах оно видит прошлое

И шепчет мне… шепчет…

Костёр горел, и пламя пело

О Солнце и о гордости людей.

И голова моя горела

От горечи прожитых дней.

Мне скоро девять. Это вечность

В сравненье с временем костра.

Но он согрел людей.

А я?

Немая, неумелая,

От мира за стеной.

Зовётся аутизмом

Недуг проклятый мой.

Неужто одиночество —

Судьбой мне до конца?

И в пепел превращусь я,

Не согрев сердца?..

Костёр заплакал, догорая.

С поленьев капает смола.

И плачу я. Ведь дорогая

Цена безмолвья. Боже, дай слова!

Пламя пело панегирики поленьям.

Победно прозвучала песнь.

Позеленевшим полем памяти

Поэт пройдёт, презревши плен

Понятий, подвигов, поступков.

Проблема подвига – поступок.

Помедлить, поспешить – преграды

прочь!

Поэта путь прям и прозрачен.

Презревши правильности, правил плен,

Поэт пройдёт препоны.

Поэта правоте поверят.

В ритме песни огня

Есть очень странные паузы.

Они будоражат меня

И вместе с тем завораживают.

Вспоминается что-то древнее,

И уже я – не я, а кто-то,

Кто жил когда-то, наверное,

И вышел раз из болота.

И увидел горящее дерево.

И Бог сказал ему: «Пользуйся!»

И он в этот глас так уверовал,

Что уже Человеком шёл по лесу.

Мне страшно. Голова гудит.

Там мечутся слова и просятся уйти.

«Пусти нас, Соня, в мир пусти!»

Но рот мой на замке,

А ключ к замку в мозгу —

И как его достать?

Ну помогите ж мне!

Я не хочу немой остаться,

Но страх засовом запер рот.

Слова рождаются, живут и чудеса творят

В мирах, что в голове я создаю… И вот

В конце концов и умирают.

Чтоб им жить,

Их надо в мир вовне пустить.

Но как? Скажите мне!

А вдруг их люди не поймут?

Сквозь рот мой проходя,