Читать книгу Под деревом Бодхи. Сборник стихов - Станислав Граховский - Страница 26

И гром гремел и песни пели,

Стрелял по небу фейерверк,

И трубы славные дудели,

И было это лишь в четверг.

Потом всё смялось, потерялось,

Невзрачно серо, что с того,

Что от фанфаров тех осталось,

Лото, вино и домино…

Не праздник на душе, печали,

Зажили прочно в доме том,

Точили, ныли, обжигали,

Всё что хранилось на потом.

Всё что недавно было вечно,

Как будто так тому и быть,

Теперь лишь тлен, что за беспечность,

В осколках память пусть хранит.

И та последняя молотит,

И перемалывает всё,

Сама о чём-то сумасбродит,

Сама мечтает обо всём.

Сама с собою говорила,

Сама себя к себе звала,

Сама себя одна любила,

Сама себя не сберегла.