Читать книгу Что это значит? Стихи и рассказы о том, что с нами происходит - Станислав Граховский - Страница 50

Привычно скушав мухомор,

Лось на поляне отдыхает,

И думает, что мир есть вздор,

А он как бабочка летает.

Орут страдальцы, рвут рубахи,

Теряют то, чего не знали,

А государство строит плахи,

Для тех, кто милость потеряли.

Идут своею чередою

и очередь несметна  ся,

поникнув грустною главою,

глядя на всё лишь искося.

Ты подневольно ждёшь расплаты,

За то чего не совершал,

И тщетно рвёшь свои рубахи,

Когда вокруг ликует бал.

Ты рвёшь, а мимо лось проходит,

С похмелья, жаждою томим,

И ничего не происходит,

Реальность превратилась в дым.