Читать книгу Самодурство. Тебя здесь не любят - Станислав Риччи - Страница 22

Здесь не ищите много смысла,

Он превратился в тень творца,

Вся жизнь – одни и те же числа,

Которым нет банального конца.

Писать стихи хотя бы раз в неделю,

Чтобы понять, как сладок был обман,

Всем нам пакет на голову надели,

Отправив умирать в туман.

Погибнуть у экрана монитора,

Не дописав себе последний стих,

Упасть на пол, не видя коридора:

Я даже здесь чужой среди чужих.

Меня отвергли все контакты,

Мороз не принял на ночлег,

Зима скрывает истину и факты,

Зачем на свете нужен человек?

Пишу под музыку вам чушь,

Да, нет, мне больше оправданий.

В искусство запихали плюш,

Не выводя из зала заседаний.

Дрожа, рифмую пару слов,

К ним добавляю каплю связи —

Поэт теперь окажется готов,

Копаться в луже мокрой грязи.

Искать в листве живую музу,

Потом понять, что не нужна;

Держать её с собой тяжёлым грузом,

Когда тюрьма культуры сожжена.

Вскружиться мыслями успеха,

Забыть призвание как сон,

Пусть на пути появится помеха,

Я лучше буду в жертву принесён.

Тошнит от собственного эго,

Порой, всё хочется забыть.

Сам нарисую план побега,

Хотя не знаю, как уплыть.

А пережитки прошлого сгниют,

Оставив в памяти осадок.

С могилы пустим к ним салют,

Стряхнув остатки конфетти с оградок.

Творить – не значит что-то думать,

А думать – не означает сочинять.

Сменив десяток масок и костюмов,

Продолжим этот цикл повторять.