Читать книгу Цветы века - Станислав Викторович Хромов - Страница 8

Храня, внимательные слуги

Ведут его! И вот он здесь…

Он занимает красный угол,

Отодвигая все, что есть.

Вполне загадочного вида —

Большеголов, приземист, дик —

Лукавый монстр,

Квартирный идол,

Он в душу каждую проник.

Откроет медленное веко

И ищет, ищет… И найдет!

И словно нету человека,

И человек уже не тот.

Его, встречая каждый вечер

Погибнешь ты, в конце концов…

Он души светлые калечит,

Он воскрешает мертвецов.

Он расправляется жестоко

С любым, в ком теплится душа,

Вперяя мертвенное око

И мысли здравые круша.

Из нетей вышедший недавно,

Свою высматривает сыть,

И ты, как кролик на удава,

Глядишь, не в силах возразить.

Не примет он чужого мненья,

Мольбы, признания грехов,

Не видит крестного знаменья,

Не слышит первых петухов.

Застыл недвижным истуканом,

Раздвинув круг на целый мир,

В тебя уставился экраном

Твой князь, наставник и кумир!