Читать книгу Неудержимолость - Стефания Данилова - Страница 19

Жизнь хороша, и жить так хорошо.

Справлять очередные юбилеи,

горбатиться над текстами, болея,

как водится, и телом и душой.

Смотреть, как ночь, от холода белея,

за окнами становится большой.

За пазухой не паспорт – паспарту

держать со всем словесным чёрным налом.

Созваниваться, зная, что по ту

окраину столицы ждут сигнала;

и голос от Обводного канала

берёт очередную высоту

второго этажа студгородка,

чтобы достигнуть слуха адресата.

И полуфабрикат считать прасадом,

вином – бутылку из-под молока,

а тошнота – от Бога и от Сартра —

не лечится, не лечится никак.

Но что нам Сартр, но Сартру мы на что?

Родившиеся в двадцать первом веке,

до университетской белой Мекки

маршрутки непокладистые ждем,

умея потеряться в человеке

хэмингуэйской кошкой под дождем.

Из города в другой придумать дверь

никто еще, увы, не догадался.

Кто приготовит чай, повяжет галстук,

причешет мысли в светлой голове?

Зачем Господь так сладко надругался,

запараллелив наши жизни две?

Я скатываюсь в подростковый слог,

как в снег лицом с американской горки.

Соседи снизу разорались: «Горько!»

а я им заливаю потолок

речами для тебя, и мне нисколько

не жаль закончить этот монолог.

Постскриптум должен выйти из себя

и, проскрипев зубами, удалиться.

Так хочется сесть в поезд на столицу,

хотя бы на сидячий наскребя.

И думать, не найдя цветка в петлице,

достойны ли

стихи мои

тебя.