Читать книгу Успеть сказать до тридцати - Стефания Данилова - Страница 40

Я работаю там, где снег. Очень много снега.

Лишь дурак по этому снегу пройдет ногами.

Я встречаю человека за человеком,

желающих потрогать его руками.

Эти люди идут не ко мне, а к сугробам в гости.

Я улыбаюсь, дарю им свои рисунки.

Они набирают снега полные горсти.

Размещают бескрайний Север в пределах сумки.

А те, кто боится холода или света

честней хирургической лампы и даже Солнца,

сюда не придут, пытаясь спастись от ветра,

дующего из головы. Я сюда был сослан

не в наказание, а по зову холодной крови,

текущей, как время, по синеватым жилам.

Снежинки ложатся спать на мои брови.

Я сам был когда-то снегом. Я жизнь прожил им.

Я лето и сотню лет мастерил сани,

в которых еду домой, счастливый чего-то сильно.

За спиной нарастает северное сияние

вывески книжного магазина,

где я работаю год и еще буду.

Я меняю мёртвую зелень на снег живой,

то есть, по факту, немного творю чудо.

А этот – бери даром.

Он полностью твой.